Wie meine Frau 24 wurde und ich etwas dazulernte

Neulich hatte Judith Geburtstag. Bei mir wäre es an solchen Tagen so, dass ich schon Stunden vorher auf das Verkehrsstudio achte, weil dort Schwertransporte angekündigt werden könnten, die meine Geschenke herankarren. Judith ist bescheidener. 

Ein Strauß gelbe Blumen vielleicht, und ein paar Gäste, die sie hochleben lassen. Und ein Kuchen. Ich hatte einen aus dem Supermarkt besorgt, ein selbstgebackener mit Schoko wäre ein bisschen besser gewesen. Und dann diese Kerzen, die die Form von Zahlen haben. Nachdem ich einmal, als wir uns noch nicht lange kannten, aus Versehen eine Zahl zu hoch gegriffen hatte, habe ich beschlossen, dass meine Frau immer 24 wird. Ich habe einen Vorrat an Zweien und Vieren angelegt, der noch einige Jahre halten dürfte.

Am Vormittag haben wir uns in ein Café unten an der Promenade des norditalienischen Sees gesetzt, so dass uns die flachen Herbststrahlen der Sonne durch die fallenden Blätter der Platanen ins Gesicht schienen. Wir haben angestoßen und waren anschließend beim Juwelier. Ich hatte extra die Spendierhose angezogen, aber Judith hat sich nur etwas sehr Kleines ausgesucht.

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Dann sind wir wieder hochgefahren in unseren baufälligen Palazzo. Ich habe das dunkelrot gestrichene Herrenzimmer, das wir noch nie bezogen haben, weil der Putz von den Wänden bröckelt und die Mauern Risse haben, geschmückt: eine lange Eichentafel, Kerzenleuchter, alte Schwarz-Weiß-Fotografien vom Dachboden mit Menschen darauf, die wir nicht kennen, mit Frisuren, wie sie vor 100 Jahren modern waren. 

Ich habe das Feuer im Kamin schon mittags geschürt, damit die Wärme bis abends Zeit hatte, sich auszubreiten. Es roch dann gegen sieben, als es draußen schon stockdunkel war und der Besuch an der Handglocke vor den immer klemmenden Flügeln des Tors zaghaft zog, nach Holzglut mit Vitello Tonnato, das meine Frau 24 Stunden lang geköchelt hatte. Ich hatte unseren Disco-Würfel auf den Fußboden aus uralten marmorierten Steinen gestellt, die Judith in den Sommermonaten unter einer Schicht aus Zement und fauligem Parkett mit einem Hämmerchen freigekratzt hat. Ab Mitternacht ließ ich den Bass wummern, die Toten Hosen sangen „Ich liebe das Leben“. Am nächsten Tag haben wir die Krümel und die Flaschen, den heruntergebröckelten Putz und die kalte Glut weggefegt, der Geburtstag hallte noch nach. 

Ja – so war das. Und ich überlege, ob ich künftig möglicherweise auch auf Schwertransporte verzichte.

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